Ohne Titel

Sie hatte sich im Rosarot verloren, war betört vom Lilienduft - ihre kleine Nase tief im Blütenkelch um den Duft bis zur emotionalen Bewußtlosigkeit aufzusaugen. Ihre Augen blickten dabei über den Kelch hinweg durch ein Fenster auf den Place des Abesses. Sie war angekommen - endlich Paris. Ein schöner alter Lederkoffer, ihr allerliebster Gefährte, stand wie ein Concierge auffällig unauffällig hinter ihr. Sein Spiegelbild im Fenster, zeichenhafter Moment. Blüte, Platz, Koffer.